El sol golpeaba con una fuerza indescriptible su rostro, y la roñosa capucha que lo cubría solamente servía para recordarle la precaria situación en la que se encontraba. El desierto apestaba, si, lo tenía claro desde el minuto que se quedó sin una gota de agua, desde el instante que su mala situación se volvió…
Su nombre no se lo podía quitar de encima, era como si estuviese tatuado en la parte trasera de sus parpados, recordándole su existencia con cada pestañeo que daba; de la misma manera, cada vez que despertaba, su rostro aparecía acompañando los rayos de luz, ocasionando que al despertar lo invada la nostalgia, impidiéndole continuar…
La ciudad nunca fue lo mismo desde que llegaron, digo, ¿qué lugar puede ser igual si está atestada de indeseables criaturas a las que nadie soportaba ni mirar?, pero por alguna razón, todos vieron el proceso como algo sumamente lógico y natural, y lo dejaron continuar, siguieron sus vidas como si nada. Las fiestas siguieron…
¿Qué puedo decir? Creo que estoy loco, no han pasado ni tres semanas desde que volviste a entrar en mi vida y ya me consumen las ganas de saber de ti, de sentir que me escuchas, que estamos en la misma línea; tres semanas, nada, comparado con el año de silencio que nos mandamos es…
No me deja respirar ese hedor que la acompaña no me deja ni pensar, esas luces que me ciegan me recuerdan la omnipresencia de esta enferma ciudad, de esta expresión de inhumanidad, de este monstruo insensible que devora los sueños de todo aquel que se la atreve a habitar. Pero no quiero escapar, si no…
Goran Y. Lausic King
Relatos Patéticos 